No us he dit mai..

-Pero tú, solo por curiosidad, ¿tú realmente crees que estás esperando al Mesías? Berko se encoge de hombros, indiferente a la pregunta, sin quitar la vista del rastro que van fejando los chanclos negros en la nieve. -Es el Mesías-dice-. ¿Qué otra cosa vas a hacer más que esperar? El Sindicato de policía yiddish Michael Chabon

..com m'agrada aquest llibre?

Canvien els temps..

"La ventaja de los germanos es que normalmente son haraganes, desorganizados y poco disciplinados, en contraste con los italianos, que como todos sabemos son eficaces, industriosos y obedientes. También hemos aprendido que a los germanos les gusta tanto enfrentarse entre ellos como matar romanos. Muchos ataques (...) han sido abortados gracias a el envío de un carro lleno de vino a un grupo enemigo para que se lance contra el resto"


Legionario, El manual del soldado romano
Philip Matyszak

Amors europeus

El pa de cada dia (o cada antic imperi...)

El viejo se llamaba Ferenc. En un alemán bastante deficiente, me habló de los problemas que tenían los hungaros de la región. Me solidarizo con ellos. Debe ser terrible que dividan tu país de esa manera y acabes en el lado equivocado de la frontera. El Tratado de Trianon parece un gran error, pues todos los habitantes de la región, aunque sean húngaros, ahora son obligatoriamente ciudadanos checoslovacos. Los niños tienen que aprender el lenguaje checoslovaco, y las autoridades confían en que, dentro de un par de generaciones, se habrán conovertido en checoslovacos fervientes. Los húngaros odian a los checos, y los rumanos también, y por los mismos motivos (por alguna razón, sus sentimientos contra los serbios son menos intensos), y tienen la intención de recuperar su territorio perdido.
(…)
Es cierto que los pueblos de la frontera son húngaros, pero más al norte son eslovacos puros hasta la frontera polaca. Han estado sometidos a los magiares durante mil años, siempre los han tratado como una raza inferior, y cuando algún eslovaco alcanzaba una posición importante, pronto lo seducían para que formara parte de la nobleza secundaria magiar, con el resultado de que no existían dirigentes locales. A los niños eslovacos los separaban de sus padres y educaban como magiares. Incluso cuando luchaban contra los austríacos en defensa de su nacionalidad y su lengua, los húngaros se dedicaban a oprimir y magiarizar a sus propios súbditos eslovacos. Al maestro de escuela tampoco parecían gustarle mucho los checos consideran a los eslovacos como unos patanes incorregibles, mientras que, a juicio de los eslovacos, los checos son unos burócratas mandones y pequeñoburgeses que se aprovechan injustamente de su proximidad al gobierno de Praga.

EL TIEMPO DE LOS REGALOS
Patrick Leigh Fermor

Caient del cavall.

"¿Cuál es la mayor amenaza a la que hoy nos enfrentamos? -se preguntaba recientemente Colin Powell-. La gente dirá que es el terrorismo. Pero ¿hay algún terrorista en el mundo que pueda cambiar el modo de vida o el sistema político de Estados Unidos? No. ¿Puede echar a bajo un edificio? Sí. ¿Puede matar a alguien? Sí, pero ¿Puede cambiarnos? No. Solo nosotros podemos vambiarnos... Lo único que hacernos eso, ni debemos utilizar el temor con fines políticos, asustando de muerte a la gente para que te vote, o asustando de muert a la gente para que podamos crear un complejo industrial-de terror."

Legado de cenizas
Tim Weiner

Hipocresia

Las grabaciones incluían el interrogatorio de Abu Zubaydah, de origen palestino, el primer prisionero de Al-Qaeda de cierto rango importante que hizo la CIA. Había sido capturado en marzo de 2002 por la policía pakistaní, acompañada de agentes de la CIA y del FBI. Le dispararon en el muslo, en el abdomen y en la ingle, y estuvo a punto de morir. Cuando salió del coma, "me pidió que le asfixiara con una almohada - recordaría John Kiriakou, uno de los agentes de la CIA que llevaban el caso-. Pero yo le dije: "No, no. Tenemos.. tenemos planes para usted". Los agentes de la CIA que le interrogaron tenían autoridad, en nombre del presidente de Estados Unidos, de inflingir dolor y sufrimiento a su prisionero hasta llevarlo al borde de la muerte. El prisionero herido declaró que conocía a destacados miembros de Al-Qaeda y que sabía de varios planes para atentar contra objetivos fuera de Estados Unidos; o al menos eso fue lo que dijo después de que la CIA le sometiera al ahogamiento simulado.
Puede que lo que dijo fuera cierto, o puede que no lo fuera. Pero en cualquiera caso, llevaba la marca de la tortura.
"Por entonces yo creía que el ahogamiento simulado era algo que teníamos que hacer-diría Kirakou-. Pero ese tiempo ha pasado, y conforme el 11 de septiembre ha ido quedando más y más atrás en la historia, creo que he cambiado de opinión. Y creo que el ahogamiento simulado probablemente es algo que debería contarse entre lo que no se puede hacer, portque nosotros somos norteamericanos, y somos mejores que todo eso.

Legado de cenizas
Tim Weiner

Aprendre la lliçó

El 2 de abril de 1975, Bill Colby advirtió a la Casa Blanca de que Estaos Unidos estaba a punto de perder una guerra.
(...)
-Creo que Martin (el embajador Graham Martin) debería empezar a preparar un plan de evacuación - dijo Kissinger-. (...) Tenemos que llevarnos a las personas que participaron en el Programa Fénix.

Se trataba de la campaña paramilitar de arrestos, interrogatorios y torturas que Colby había ayudado a diigir como civil, desde su puesto de embajador, entre 1968 y 1971. Como mínimo, el Programa Fénix había matado a más de veinte mil sospechosos de pertenecer al Vietcong.

(...) -Nada de negociaciones - dijo Kissinger -. No mientras yo ocupe este sillón.
(...)

El ejercio survietnamita se precipitaba en el caos. La policía nacional se disolvió. Las calles antes silenciosas, eran ahora anárquicas. (...)
Dentro de la embajada, Polgar (el jefe de la vase de Saigón)pudo ver a varias personas que, n un acceso de furia, rompían y pisoteaban fotografías de Nixon y Kissinger. La embajada se había convertido - en palabras del propio Polgar- en "un circo de treinta y tres pistas sin director de pista alguno".
A las 11:38 de la mañana, Ford ordenó a la misión estadounidense en Saigón que cerrara sus puertas. Ahora todoso los norteamericanos teníoan que estar fuera de la ciudad al anochecer. La embajada estaba rodeada por miles de vietnamitas presas del pánico que formaban un muro de gente desesperada. Solo había una vía de entrada y salida, un pasaje secreto que iba desde el aparcamiento hasta el jardín de la embajada francesa, y que el embajador Martin solía utilizar para burlar a su esposa y sus sirvientes.
(...) Durante muchos años se dijo, erróneamente, que aquella foto se había tomado en la embajda, pero en realidad se trataba de un piso franco de la CIA, y eran los amigos de Polgar quienes se encaramaban a bordo.
Aquella tarde, Polgar quemó todos los archivos, cables y libros de claves de la CIA. No mucho después de medianoche, redactó su despedida: "ESTE SERÁ EL ULTIMO MENSAJE DESDE LA BASE DE SAIGÓN... HA SIDO UNA LARGA LUCHA, Y HEMOS PERDIDO... LOS QUE NO APRENDEN DE LA HISTORIA SE VEN FORZADOS A REPETIRLA. ESPEREMOS QUE NO TENGAMOS OTRA EXPERIENCIA COMO LA DE VIETNAM Y QUE HAYAMOS APRENDIDO NUESTRA LECCIÓN. AQUI SE DESPIDE SAIGÓN."
Luego hizo volar la máquina con la que había enviado el mensaje.

Legado de Cenizas
TIm Weiner

PD: Un llibre per a destacar-ne una de cada dues paraules.. apassionant i imprescindible..

JJOO 2016

Fa uns mesos un amic optimista em defensava com Brasil es mereixia uns JJOO, i com complia més requisits que altres candidats.

Deixant de banda el concepte JJOO ("Són una plaga que a ningú desitjo" diu un que conec), no podia més que al·lucinar de defensar un lloc on es fan cursos de conducció per escapar de potencials segrestadors, on els cirurgians més exitosos són els que es dediquen a reimplantar orelles artificials als familiars dels rics que han estat bescanviats per diner o la màfia és capaç de paralitzar unes eleccions.

Com que sóc incapaç de donar una argumentació digna dels lectors, us donaré tres referències sobre el tema:

Un documental del que ja havia parlat (Manda Bala):



Tropa de Elite, Una peli descarnada i cruel:



I de colofó un gran llibre del meu escriptor de capçalera, Peter Robb: Una muerte en Brasil.

"Només hi ha un Tigre Blanc per cada generació"

"Vostè ja coneix el meu amor per la poesia, i especialment per l'obra dels quatre poetes musulmans considerats els més grans de tots els temps. Doncs bé, Iqbal, que n'és un dels quatre, ha escrit un poema excepcional en què s'imaginava que ell és el DImoni i que es revolta pels seus drets davant Déu, que el va voler acoquinar. El Dimoni, segons els muslumans, va ser la mà dreta de Déu fins que va partir peres i es va posar a treballar pel seu compte, i des d'aleshores sempre s'ha lliurat una guerra psicològica entre Déu i el Dimoni. Això és sobre el que ha escrit Iqbal. No recordo les paraules exactes del poema, però diu alguna cosa així:

Déu diu "Sóc poderós. Sóc inmens, Torna a ser el meu criat."
El Dimoni resopon: "Ha!"

Quan recordo el Dimoni d'Iqbal, cosa que faig sovint, escarxofat sota el meu llum d'aranya, penso en una petita figura negra amb un uniformee caqui tot zop que s'enfila cap a l'entrada d'una fortalesa negra.
Mi-te'l aquí, amb un peu recolzat a la muralla envoltada per un grup de micos sorpresos.
Dalt, al cel blau, Déu estén el seu palmell sobre les planures que hi ha dessota, mostrant Laxmangarth a aquell homenet, el seu petit afluent del Ganges i tot el que es troba més enllà: un miló de pobles semblants, mil milions de persones semblants. I Déu pregunta a l'homenet:

-No és meravellós? No és aclaparador? No estàs agraït de ser el meu criat?

I llavors veig com aquell homenet negre vestit amb el seu uniforme caqui tot xop comença a tremolar, com si hagués embogit d'ira, abans no dedica al Totpoderós un gest de gratitud per haver creat el món d'aquella manera en particular, en lloc de les altres maneres possibles.
Veig l'homenet amb l'uniforme caqui escopint a Déu una vegada i una altra alhora que contemplo com capolen la llum de l'aranya una vegada i una altra les aspes negres del miniventilador.

TIGRE BLANC

Aravind Adiga

Una autèntica joia.
Balram Halwai vs Ganesh Gaitonde, les dues cares de la moneda.

Paradisos terrenals (II)

La gente más rica de Potalovo son los niños. Conducen tractores y excavadoras, poseen casas, navegan en barcos. El hecho que todas estas posesiones sean restos de un naufragio ni importa. Son un simulacro del mundo adulto. Así que los niños se instalan en casas incendiadas, o trepan ea las cabinas de tractores y recorren la tundra sobre ruedas desaparecidas. A veces ocupan el puente del varado y abandonado carguero y ponen rumbo al Mar Ártico. Sólo cuando dejan de ser niños se dan cuenta de que están viviendo en un mundo en ruinas.
A los doce o trece años de edad, dijo Nikolai, empiezan a beber.

(...)

En una ventana de la sala de pediatría veo de pronto a un hombre que me está mirando. Tiene el pelo alborotado alrededor de un rostro quemado por el viento. Pienso por un segundo que se trata de otro borracho de la aldea. Luego me doy cuenta de que no es una ventana ni mucho menos. Es un espejo.
Hace tres semanas que no me veo.

(...)

Han perdido sus tradiciones, dijo el médico, y ni siquiera en la casa del pastor octagenario encontré tótems paganos. Se habían apagado los recuerdos de la gente de sus espíritus de la naturaleza, y de la vieja e inaccesible divinidad entsy cuyo hijo era el dios de la muerte. Nadie conocía ya las epopeyas orales ni al héroe Itje, padre del oso y enemigo jurado de Cristo. Los lugares donde se hacíen sacrificios habían quedado atrás, en la tundra de los renos.
Sólo en el cementerio (el último bastión del conservadurismo) puede haber mantenido vivo el pasado, pensé, la importancia de la muerte. La mañana de mi partida lo descubrí en una ladera fuera de la aldea, oculto entre abedules plateados. Las cruces pintadas y las coronas empapadas eran lo que había esperado: un pueblo superficialmente cristianizado. Y unas cuantas lápidas tenían la estrella comunista.
Pero cuando subí más encontré otras tumbas donde había cornamentas descoloridas. Los trineos-féretros descansaban al lado ritualmente rotos; y los cráneos de reno hacían muecas desde los árboles. En casi todas las tumbas (eso lo veo ahora) las ofrendas de pucheros y cuencos esmaltados están boca abajo y rotos o rajados. En la tumbe de una niña había una muñeca desmembrada.
Cuando me despedí del viejo pastor, le pregunté por esto y era lo que había pensado. Las ofrendas, dijo, estaban rotas porque el otro mundo es lo contrario a éste. Allí los ríso corren hacia atrás desde el mar. Las cosas que están cabeza abajo aquí están allí derechas, y viceversa. Todo lo entero está roto y todo lo roto está allí entero. Si no los muertos no lo encontrarían.
En ese mundo invertido, pensé, Potalovo debe de ser el paraíso.

En Siberia
Colin Thubron

Paradisos terrenals

Mis días en Potalovo se multiplicaron intemporalmente. (...) Todos los servicios estaban en ruinas. (..) Una red de postes, ladeados por el Permafrost, transportaba aún electricidad intermitente de un pequeño generador.
Más de la mitad de la población estaba sin trabajo y el resto (tanto los entsys como los rusos) parecían destrozados por los rigores de la pesca: sombríos, hambrientos, marcados con las huellas de las inclemencias del tiempo. (...)
El hospital no era un lugar seguro. En cuanto se iba el médico, aquellos descastados se colaban dentro y andaban rondando por el pasillo, a la caza de comida, vodka, cualquier cosa, sin hacer caso de los gritos de las enfermeras. Zalameros e insistentes, me prometían pieles a cambio de un adelanto de dinero. El Ivan prototípico de mi recuerdo parecía haberse multiplicado y haber degenerado en ellos. Estaba ya en todas partes, y desesperado. Les expulsaba implacablemente de las salas del hospital, les cerraba la puerta de mi cuarto en las narices, y siempre me sentía afectado por el remordimiento después, viendo por una ventana la retirada de sus hombros encorvados y sus espaldas resignadas. Yo, después de todo, no tenía problemas. Un día un vapor me sacaría de allí.
(..)
Nikolai me recordaba a esos médicos de provincias que pueblan las obras de Chéjov; sólo que en este caso no había ninguna burguesía, ninún jardín de los cerezos, ninguna esperanza voceable. Él estaba solo. Aquél era un periodo tranquilo, decía, pero una semana después llegarían las pensiones mensuales; entonces la gente empezaría a beber y se llenaría la clínica.

-Aquí la gente está perdiendo hasta su idioma. Creo que ésta va ser la última generación que lo hable. Les enseñan en ruso, sus padres saben ruso. Los niños van a las escuelas de Internat de Dudinka a los catorce años, si sus padres están fuera con los renos ( y aún hay algunos al otro lado del río) se van de aquí con siete años de edad.
-Creí que casi no quedaban renos ya.
-Así es. Hasta yo puedo acordarme de cuando había 11.000 en los rebaños de ambos lados del río. Ahora no hay más que unos 1.000 y como sólo se cruzan entre ellos se han hecho cada vez más pequeños. En invierno los furtivos cruzan el río en trineos para matarlos y los renos salvajes atraen a otros y se los llevan también. Todo ese modo de vida está desapareciendo.
-¿Sin nada que lo reemplace?
-Vodka-se echó a reír-.

En Siberia
Colin Thubron

Expectació, publicitat i fe

Queden pocs dies per l'estrena i ens comença a inundar una expectació inflitrada de màrqueting per tots costats.

Començant pel màrqueting viral, posant-nos en situació amb l'explicació de l'acta Keene que prohibeix i persegueix els herois enmascarats:



Un blog en un diari important dedicat exclusivament a l'estrena de la peli, on val la pena repassar el primer post per als despistats/interessats:

A poco menos de un mes del estreno mundial, en este blog iremos recogiendo algunas novedades, imágenes inéditas y comentarios sobre la que ha sido anunciada a bombo y platillo como la película de superhéroes definitiva. ¿Se trata de una exageración? Veremos.

La cinta se adentra en la atmósfera preapocalíptica de la serie original. Estamos en 1985 y la tensión entre los Estados Unidos y la Unión Soviética se eleva hasta un nivel crítico. Los héroes enmascarados han sido ilegalizados, pero uno de ellos, Rorschach, descubre de repente que alguien los está eliminando uno a uno.

(...)
Las pesquisas les conducen analizar sus propias motivaciones como justicieros (...) Pese a todo, aviso a navegantes: Watchmen no es un cómic de acción (aunque la hay), sino de héroes reflexivos que se pasan la mayor parte del tiempo meditando sobre lo extraño que resulta que alguien se calce un disfraz para repartir justicia.

Per si algú es va quedar amb les ganes del trailer..


I finalment la galleda d'aigua freda.
Entrevista a Alan Moore, renega de la peli i de forma convincent.

El 6 de marzo es el estreno mundial de la adaptación cinematográfica de Watchmen, el cómic que escribió entre 1986 y 1987, y que marcó un punto y aparte en la historia del medio. Los superhéroes nunca fueron tan humanos, ni tan mezquinos y el cómic dejó de ser visto como entretenimiento de niños y frikis.

¿No tiene la más mínima curiosidad por ver la película de Watchmen?

Todo el asunto está totalmente mal pensado. La única razón por la que hicimos Watchmen fue para probar nuevas formas de usar el cómic como medio. Estábamos inventando técnicas narrativas en el género, cosas que sirvieran para expandir lo que los cómics pudieran hacer. Queríamos buscar otras maneras de contar.

¿Independiente de las narrativas del cine?

Totalmente independiente. Respeto a gente como Will Eisner, que fue pionero en trasladar las técnicas de narración cinematográfica al cómic, pero así los cómics serían sólo películas que no se mueven. Creímos que era hora de buscar elementos que fueran únicos para los cómics. Cosas que sólo ellos pudieran hacer. Eso es lo que tenía en la cabeza cuando escribí Watchmen. Y bueno sí, cuenta una historia interesante, con personajes fantásticos. Pero, sobre todo, trata sobre el género del cómic de superhéroes y lo que estábamos haciéndole.

(...)

¿Está en contra de cualquier adaptación?

Como regla general, sí.(...)

I després de tantes ganes de veure la peli em queda un regust poc clar. Moore és extrem en la crítica, però recordant les (cansines) adaptacions de 300 (el mateix Snyder) o de Sin City em pregunto quin efecte tindrà aquest abús de literalitat en Watchmen, sobretot després de 20 anys.
Però no hi ha res com la fè d'un bon aficionat per oblidar qualsevol criteri.

Inmunes al mobbing rural

En una entrevista a un grup d'afectats per el mobbing rural, un grup de pagesos explicava com l'expansió de les urbanitzacions i nous plans urbanístics o noves normatives municipals impedint el trànsit a tractors o dificultant el moviment del bestiar eren algunes de les principals dificultats que els impedien mantenir el seu mitjà de vida.

Però potser fins els pagesos ja no són el que eren, sobretot si els comparem amb algú com Jordi Riba, Palanca, algú que ja va viure una espècie de mobbing rural que va acabar amb tres misterioses morts i un llibre apassionant.

Exemples? Un dia el cap del Parc de Bombers de la Pobla de Segur devia dir alguna cosa que no li va agradar a Palanca. Un matí l'home es va trobar que cent cinquanta eugues havien apssat pel seu hort, al costat del riu. " Coses dels animals" deia Palanca.
Un altre exemple: els cavalls, a la tardor, es desplacen en una mena de transhumància lliure des de dalt a Tor cap a baix a la Pobla i els voltants.
Passen, òbviament, per la carretera. Un dia, un tinent de la Guàrdia Civil va veure el ramat tallant la carretera a Llavorsí, i com que ningú l'havia avisat que
aquelles bèsties haguessin de passar per allí, va estar a punt de detenir Palanca. Només a punt.

-¡Oiga!, ¿a dónde va con estos animales? ¡Yo no tengo conocimiento de nada! Dónde están los permisos>?- el va interpel·lar el tinent.

-¿Permisos?- va fer Palanca tot pinxo al bell mig de Llavorsí-. Estos animales hase más de sincuenta años que suben y bajan sin pedir permiso.
Pregúnteles a ellos, a ver qué le disen. Ha! Permisos, diu aquest!

-¡Oiga!- el va renyar el tinent empipat-. ¿Haga el favor de volver atrás y pedir los permisos pertinentes!
-¿Sí?- va dir Palanca, canviant-se el cigar de costat i rient- ¡Ha!¡Hágalo usted!
I tot seguit va agafar el cotxe i va deixar plantats el tinent i les cent cincuanta eugues al bell mig del poble.

Però l¡'home va reaccionar ràpidament. Veient que no se'n sortiria, a seguir Palanca i al cap de deu minuts ja li havia concedit tots els permisos -verbalment, això sí- per poder transitar amunt i avall. I amb això es va donar per satisfet. Ni tan sols ho va denunciar.

Això devia ser als anys vuitanta. A finals dels noranta l'escena es va repetir, però aquest cop amb els MOssos d'Esquadra. Palanca baixava cap a al Pobla amb el seu Nissan terrano granat
i el seu cigar havà; el seguia tot un ramat de cavalls. Abans d'entrar a sort el va aprara una parella de mossos

-On va, vostè? Ensenyi'm els permisos de Trànsit per envair la carretera i travessar el poble, si us plau.

-Ha! Permisos? - va fer Palanca, que ja se sabia la lliçó-. A mi no me'n calen, de permisos. Aquests animals fa cinquanta anys que puien i baixen per aquí. Demana'ls-hi a ells, els permisos.

Però els mossos no són la Guàrdia Civil. Ja ho seran, però encara han de patrullar moltes hores.

-I ara! Què s'ha cregut, vostè? Faci el favor d'autrar els animals i deixar lliure la carretera ara mateix!- va ordenar-li l'agent, convençut d ela seva autoritat.

Palanca va fer baixar tots els sants del cel i els de més enllà, i el mosso, que coneixia la llegenda que envolta Jordi Riba i era conscient que aquell home no era un ciutaà "normal" i que tenia una visió molt particular del concepte d'autoritat, va decidir afluixar una mica, però sense baixar del burro del tot.

-MOlt bé, pari ja d'insultar i faci passar els cavalls per un altre carrer. No pot travessar el poble pel mig. Nosaltres el guiarem.

-Me cago en Déu, me cago en aquí, mecago en allà! Que no ho veus, que aquests animals no saben llegir? Per on vols que passin, eh, si no pel camí que han fet tota la vida?
Palanca quan s'encén ha de cremar tota la metxa, perquè no té retorn.
-Ja en tinc els collons plens, de tu i de la mare que us va parir a tots. No ets tan savi? Doncs aquí tens els cavalls! I vigila no prenguis mal!

I se'n va anar.

Mitja hora després un centenar d'eugues s'havien apropiat de la zona i no hi va haver prou mossos al Pallars per reagrupar-les. Sí, el van denunciar. Mesos més tard fins i tot el van condemnar. Però i què?
(...) en tots aquests anys ningú, ni els jutges, hagi pogut doblegar Palanca.

Sobre el bon govern

Tot i que personatges com George Bush facin posar en dubte les més profundes convicción pro-democràcia que pugui tenir qualsevol, només cal trobar una bona autocràcia per tenir alguns interessants contraexemples.

Sobre el Tsar:

El régimen era gobernado por un soberano que sólo tenía una idea y una preocupación: conservar la monarquía absoluta que le había entregado su padre, y dado que carecía de la inteligencia, la energía y la educación necesarias para completar esta obra, confiaba en sus favoritos. Su padre, Alejandro III, que deliberadamente evitó que su hijo fuera educado en los asuntos de Estado hasta haber cumplido los treinta años, desgraciadamente se equivocó en los años que habría de ocupar el trono, y murió cuando Nicolás tenía solamente veintiséis años. El nuevo zar, que entonces contaba cuarenta y seis años, no había aprendido nada mientras tanto, y la impresión de imperturbabilidad que causaba en todos los que le conocían ea, en realidad, una profunda apatía, propia de una mente indiferente que sólo veía lo superficial en todas las cosas.

Sobre el ministre de Guerra:

En lo que hace referencia a los preparativos para una guerra, el régimen quedaba personificado por su ministro de la Guerra, el general Sumjomlinov, un hombrecillo astuto, indolente, amante de los placeres, que pasaba de los sesenta años y de qien un compañero, el ministro de Asuntos Exteriores Sazanov, solía decir: "Era muy difícil hacerle trabajar, pero sonsacarle la verdad era completamente imposible". Después de haber ganado la Cruz de San Jorge en 1877 contra los turcos, Sujomlinov estaba firmemente convencido de que los conocimientos militares que había adquirido durante aquella campaña eran de una duración permanente. Como ministro de la Guerra les reprochó, durante una reunión de instructores del Estado Mayor, que mostraran interés por tales "innovaciones", como la bayoneta. No podía ni oír la frase "guerra moderna" sin experimentar un profundo disgusto. "La geurra como ha sido siempre, así será siempre (...). Todas esas cosas son meras innovaciones vicioasas. Fíjense en mí, por ejemplo: no he leído un solo manual militar durante los últimos veinticinco años". En 1912 licenció a cinco instructores de la Academia que persistían en enseñar la herejía de las "tácticas con armas de fuego".

LOS CAÑONES DE AGOSTO
Barbara W. Tuchman

Més Watchmen

Bé, és divertit veure com es pot continuar creant expectació amb quasi les mateixes imatges del trailer anterior, canviant la música, afegint les veus i un parell més d'escenes...




Pel que sembla és un calc del cómic original, seguint l'estil de Sin City i 300, però amb la gran diferència que l'autor no és Frank Miller i la imatge no absorbeix el protagonisme de l'història.

Novetats 2009

Sempre es pot aprendre més sobre Asia central i el subcontinent indi.

Taras Bulba
Khadji Murat
Tigre Blanc

A song of Ice and Fire

Casi todos son gente sencilla, hombres del pueblo que nunca habían estado a más de media legua de la casa en la que nacieron hasta que un día, un señor cualquiera se los llevó a la guerra. Mal vestidos y mal calzados, marchan tras sus estandartes, a veces sin más armas que una guadaña o una hoz, o una maza que se han hecho ellos mismos atando una piedra a un palo con tiras de cuero. Los hermanos marchan con los hermanos; los hijos, con los padres; los amigos, con los amigos. Han oído las canciones y las anécdotas, así que caminan con el corazón anhelante, soñando con las maravillas que verán, con las riquezas y la gloria que conseguirán. La guerra les parece una gran aventura, la mayor que vivirá la mayoría de ellos.
Luego prueban el combate.
Algunos se quiebran nada más probarlo. Otros aguantan años, hasta que pierden la cuenta de las batallas en que han intervenido, pero alguien que sobrevive a cien combates puede quebrarse en el ciento uno. Los hermanos ven morir a sus hermanos, los padres pierden a sus hijos, los amigos ven a sus amigos tratar de volver a meterse las tripas después de que los haya rajado un hacha.
Ven caer al señor que los llevó allí y, de repente, otro señor les grita que ahora lo sirven a él. Reciben una herida y, cuando todavía la tienen a medio curar, reciben otra. Nunca tienen comida suficiente; el calzado se les cae a pedazos de tanto caminar; la ropa se les desgarra y se les pudre, y la mitad se caga en los calzones porque ha bebido agua que no era potable.
Si quieren unas botas nuevas, una capa más caliente, o tal vez, un yelmo de hierro oxidado, tienen que quitárselo a un cadáver; no tardan en robar también a los vivos, a los aldeanos en cuyas tierras luchan, a hombres como los que eran antes ellos mismos. Les matan las ovejas y les roban las gallinas, y de ahí a llevarse también a sus hijas sólo hay un paso. Y un día miran a su alrededor y se dan cuenta de que todos sus parientes y amigos han desaparecido, de que luchan al lado de desconocidos y bajo un estandarte que ni siquiera identifican. No saben dónde están ni cómo volver a su hogar; el señor por el que luchan no sabe cómo se llaman, pero ahí está siempre, gritándoles que formen una línea con sus lanzas, sus hoces, sus guadañas, para defender la posición. Y los caballeros caen sobre ellos, hombres sin rostro envueltos en acero, y el retumbar de su ataque parece llenar el mundo...
Y el hombre se quiebra.
Da media vuelta y huye, o se arrastra entre los cadáveres de los caídos, o se escabulle en plena noche y busca un lugar donde esconderse. A esas alturas, los hombres quebrados ya ni piensan en volver a casa. Los reyes, los señores y los dioses les importan menos que un trozo de carne medio podrida que les permita vivir un día más, o un pellejo de vino agrio con el que ahogar sus miedos unas horas. Viven de día en día, de comida en comida; son más animales que humanos. Lady Brienne no se equivoca: en estos tiempos que corren, los viajeros deben cuidarse de los hombres quebrados, y temerlos... Pero también deberían compadecerlos.

Canción de hielo y fuego
George R.R. Martin

Els quatre primers volums m'han passat volant, així que només em queda esperar que l'autor escrigui les últimes 3000 pàgines... Suposo que deu ser com l'espera dels fans de Harry Potter, però aquí ja saps amb antel·lació que moriran personatges principals; que hi haurà sang i sexe, injusticies, confusions, casualitats i crueltats; que no hi ha bons ni dolents, els personatges actuen amb coherència a la seva condicó humana, amb els seus vicis i virtuts; i sobretot,que no hi surten uns salvatges de color verd ni mags totpoderosos (i si són gays, es diu a la novel·la, sense por de vendre menys). Fantasia? Sí, però de la bona, aquella en la que tot sembla real.

Felicitats

"I thought what I'd do was, I'd pretend I was one of those deaf-mutes."

The catcher in the Rye

Noranta anys fa J.D. Salinger. Bé, poques coses se'n saben, però suposo que importa poc, el que havia de donar ja ho ha fet i suposo que durarà bastant més que 90 anys.

Hi ha coses que no canviaran mai

Así es el destino de los gentilhombres de fortuna.
Una vida difícil y el riesgo de acabar en la horca,
pero comen y beben como gallos de combate,
y acabada la travesía,
dicen tener en la bolsa cientos de libras esterlinas
y también centenares de monedas.
Yo ya había empezado a entender el sentido
Y sabía que los "gentilhombres de fortuna"
no eran ni más ni menos que simples piratas.

Robert Louis Stevenson, La isla del tesoro

Espies i coses pitjors.

Como yo era el único miembro de la sección que quedaba hoy en la oficina, me enviaron urgentemente en la motocicleta para atender la petición mas urgente, a Afragola, donde un comandante de infantería estaba convencido por los informes locales de que una ujer del pueblo era una espía. En este caso concreto, las pruebas habían sido transmitiadas sobre todo mediante gestos que el comandanteno había interpretado bien. Parece ser que los aldeanos habían intentado explicarle que la mujer era una bruja y que si dejaban que echara mal de ojo al suministro de agua de la unidad no podrían beberla.

Nápoles 1944
Norman Lewis

Dolents amb professionalitat

"Fer-ho?"

(...), no sóc un malvat de fira. De debò et penses que explicaria el meu pla mestre si quedés la més mínima possiblitat que hi poguéssiu intervenir per canviar-ne el resultat?

Ho he fet fa 35 minuts.

Watchmen