Decisió de vot

Fa mandra seguir la campanya electoral? Creieu que és important votar, però no sabeu a qui? Doncs responent 30 preguntetes aquesta web de la UE t'indica on rauen les teves preferencies polítiques. Es el típic quadre que ordena les preferències entre esquerra-dreta i nacionalisme, però substituint aquest últim eix pel de partidari de la integració europea.

Tot i trovar una mica extravagant la ordenació que es fa d'alguns partits polítics (només el PP és qualificat com a dreta, ni PNV, ni CIU, etc..) m'ha fet gràcia veure que els partits que em queden més lluny són el Partido Popular Monarquico de Portugal, el UK Independence Party anglès (uns anti europeus orgullosos de conduir per l'esquerra i no usar el sistema metric decimal..).

Estic orgullós però de quedar lluny de grups com Movement pour la France, el Partidul Romania Mare (sí, amb l), o l'Ulster Unionist Party.

I em deixa fred quedar lluny dels Hungars Jabbik Magyarorszagert.

Banalitats

El que m'agrada d'Enric Gonzalez és el plaer de coincidir amb ell. Descubrir les treves idees reflexades al paper i secretament reforçar els teus arguments i les teves conviccions amb la força i el bagatge dels bons precedents i raonaments exquisits.

Però desenganyem-nos, no sempréés brillant, però almenys aleshores és convincent. Tot i que algun cop hi he estat d'acord, mai havia tingut la certesa de coincidir amb la idea de Hannah Arendt sobre la banalitat del mal.

Però

(...)

Uno sabe que ha llegado a la cumbre del asunto cuando es capaz de dañar muy gravemente a muchísima gente, cuando encarna un cierto estilo de maldad y cuando se le reconoce una determinada imagen, personal o corporativa. En esa élite destacan Hitler y sus nazis, que durante décadas han representado el modelo a seguir.

El problema, cuando se ha alcanzado un prestigio indiscutible como malvado, consiste en los detalles. Las propias virtudes profesionales pueden convertirse en peligrosos defectos. La psicosis y la megalomanía, por ejemplo. Es el caso de Kim Jong-il, el dictador norcoreano, cuyos éxitos (hambrunas, miseria, amenazas nucleares) se ven lastimados por esa estúpida chaquetilla corta, de inspiración psicótica, y por el pelito cardado con el que intenta crecer unos centímetros. Toda una vida dedicada al mal, parcialmente echada a perder por una cuestión de imagen.

(...)

Una lástima. Y una prueba más de que el mal está siempre a un paso del ridículo.

Tant afalag, només per introduir dos paràgrafs graciosos, però fàcils.
Serà que la banalitat està més repartida del que sembla...

Ironies

Podriem definir la Ironia a través d'un exercici pràctic? Empar Moliner es va passar a un altre diari i ja no la podem disfrutar amb la regularitat que voldriem, però per al cas en tenim prou amb un altre mestre:

Crítica


Hoy pensaba decir horrores de Sálvame (Telecinco), pero mejor matizo. Tal vez sepan que el reconocido cineasta Almodóvar, aparentemente molesto porque su última obra no ha provocado un embeleso universal, se ha quejado de que este diario enviara a su crítico de cine, Carlos Boyero, a hacer críticas de cine en Cannes. De paso, ha expresado su disconformidad con que el jefe de Cultura, Borja Hermoso, sea jefe de Cultura. Y, lo peor: ha llamado al director, y el director, que probablemente estaba ocupado con su trabajo de director, no ha podido ponerse al teléfono. El acabose.

Según están las cosas, prefiero no exponer mi opinión personal sobre Sálvame: podría mosquearse Jorge Javier Vázquez y pedir que me echen, o acusarme de no haber visto todas las emisiones del programa (cosa que, lo reconozco, sería cierta). En lugar de opinar, hagamos crítica seria. Digamos que Sálvame, un meta-reality construido sobre estructuras autorreferenciales, lanza una mirada irónica sobre ciertos programas de Telecinco; constituye un desarrollo coherente de obras anteriores, como Aquí hay tomate, manteniendo un similar tono narrativo (con claros homenajes al situacionismo), pero reduciendo el ámbito argumental y elevando a los personajes a un nivel simbólico, casi totémico. Otros dirán, quizá, que se trata de un simple reciclaje de basura. Quede claro que yo podría pensarlo, pero en ningún caso me atrevería a expresar un juicio tan personal y subjetivo.

Quede clara otra cosa: aunque no me gustara el terreno en que se mueve Vázquez, el tipo es un animal televisivo. No le conozco personalmente (una vez nos comunicamos por correo electrónico), pero sospecho que sería capaz de hacer programas sobre casi cualquier cosa. Telecinco le encargó que salvara las sobremesas de la cadena, en caída libre desde el fin del Tomate, y le proporcionó unos materiales determinados. A juzgar por las cifras, ha cumplido la misión. Con un programa horroroso (ay, lo he dicho) y, sin embargo, efectivo.

Aposté públicamente una cerveza a que fracasaría. La tiene pagada donde quiera.

ENRIC GONZÁLEZ
EL PAIS 28/05/2009

Tancat per Champions

Pos això.

Partits decisius

Penúltim partit de les Olives Mortes.

I demà, la Champions.

Condemnats

Mirant una peli d'en Pete Berg (que no està gens malament). No desvetllaré més dades pels que encara vulguin veure la peli (produida per Michael Mann).

- ¿Tu nombre es XXXXXX?
(..)

- ¿Tiens hijos?


Evidentment, 35 minuts després XXXXXX rep un tret al cap (per darrera) i mor lentament en primer plà.

I això que el personatge no havia de tornar a la granja de Wyoming/Montana/Indiana ni havia de casar-se amb la seva nòvia al tornar de la guerra..

Però les convencions del cine són ja universals...

SObre el futur

Sempre he pensat que el debat sobre la desaparició del periodisme és un camelo. Si algú desapareixerà seran les empreses periodistiques anquilosades en velles costums i vicis. Cada cop que es plantejava la pregunta sobre el futur del periodisme em venia en ment la SGAE i la seva defensa dels seus interessos creats esgrimint la cultura com a cavall de batalla. Per això m'encanta quan llegeixo articles tan genials com aquests:

Previsiones

Lo escaso es caro y desconocemos el futuro. Añada a estos dos principios
todas las fórmulas que quiera, y tiene a su disposición la ciencia económica.
¿Quiere especializarse en la cosa bursátil? Recuerde: el dinero no es cobarde;
se limita a ser idiota y a sufrir ataques de histeria. Echar un vistazo a
periódicos viejos resulta instructivo. En 1993 empezó a hincharse la burbuja de
las "puntocom" y el mundo enloquecía con las nuevas tecnologías de la
telecomunicación. Iban a conseguir que nuestra existencia convergiera en un solo
aparato: el televisor. Sí, el televisor. El gran objetivo consistía en tener 500
canales interactivos y elegir para las películas el final que nos
apeteciera.

Internet, cuando se mencionaba, era algo secundario. Entonces surgió AOL,
cuyas acciones llegaron a cotizar a más de 100 dólares, y compró Time Warner.
AOL sobrevive hoy gracias a los contenidos de Time Warner (Time, CNN,
HBO).
Hace casi 10 años, apareció la fiebre del UMTS. Las compañías
telefónicas pagaron fortunas para ofrecer con sus móviles la tecnología de
última generación. Pero los usuarios no querían pagar mucho por ver películas en
el móvil, sino pagar poco por enviar SMS con la tecnología antigua, la
GSM.
Ahora consideramos acabada la industria de la información porque la
información periodística fluye gratis, y nos parece que eso seguirá siendo así.
Se trata de una coyuntura fugaz. Eliminemos los medios tradicionales (nadie
produce nada por la cara) y la información periodística dejará de fluir. Sólo
fluirán teorías conspirativas (ya saben, la gripe mexicana se creó para asesinar
a Obama) y propaganda del poder. Es posible que eso ocurra. En ese caso, lo más
probable es que alguien tenga una idea brillante y se forre vendiendo
información fiable.
Volvemos a lo de antes: lo escaso es caro y desconocemos
el futuro. Considerando lo segundo, y ateniéndonos a la idiotez del dinero,
mejor no me tengan en cuenta el arrebato de optimismo del párrafo anterior.

ENRIC GONZÁLEZ

EL PAIS29/04/2009

Saber interpretar

" (...) Ara sí, ara no: el país del to be or not to be. No el de Shakespeare, que s'altra manera aniria, sinó el de Lubitshc. Com el coronel Erhardt, ens sentim cofois de la nostra fama mundial, sense cap sospita que en realitat se'n foten de nosaltres. L'afalac ens pot fins al punt de creure'ns el missatge publicitari d'una cervesa esbravada al sol que assegura que aquí els contractes els firmen als tovalllons de paper dels bars, de tan bon rotllo com gastem. Tret de nosaltres, la resta de la humanitat d'això en diu paper mullat. "

Agustí Fancelli
El País, 21 de maig de 2009.


PD: "May I say, my dear Colonel, that it's good to breathe the air of the Gestapo again. You know, you're quite famous in London, Colonel. They call you Concentration Camp Ehrhardt."

M'he comprat un portàtil

Wachan (2)

Havent sopat, sobretaula amb Xang, cervesa casolana.

Wachan (1)

Aquesta notícia, em retorna a un dels llocs més xulos on vaig estar a Ladakh.

Un cuarto de siglo de guerra en la cima del mundo

Aunque su nombre significa "donde crecen las rosas salvajes", Siachen es, desde hace 25 años, el campo de batalla a más altura del mundo.

Desde que en 1984 la India y Pakistán se enzarzaron en un conflicto armado aún sin resolver, unos 6.000 soldados —3.000 por cada bando— permanecen destacados en 150 campamentos, situados muchos de ellos a más de 6.000 metros de altura.

No hay una cifra oficial, pero se calcula que más de 4.000 soldados han perdido la vida en esta guerra de orgullo librada contra los elementos. El 99% de las bajas que se producen son muertes por congelación y avalanchas, y se calcula que de media muere un soldado paquistaní cada cuatro días y uno indio cada dos.

Todo empezó con la llamada 'operación Meghdoot', lanzada por el Ejército indio en el invierno de 1984. Hasta ese momento, sólo Pakistán facilitaba permisos a las expediciones montañeras que se dirigían al K-2 y por ello estaba considerada la potencia al cargo administrativo y político de la zona. La India, por su parte, llevaba a cabo incursiones armadas en verano, aprovechando el deshielo.

Hasta que el 13 de abril de hace 25 años Nueva Delhi decidió poner en marcha una audaz operación para la que había estado entrenando en secreto a varios comandos en la Antártida: en pocos días, se consumó la ocupación militar del techo del mundo. Los únicos helicópteros capaces de funcionar en un entorno tan hostil fueron una versión modificada de los vetustos Mi-8, de fabricación soviética; algunos de ellos aún se usan para transportar víveres a los destacamentos.

(...)

Siachen es el glaciar no polar más grande del planeta y se le conoce como el "tercer polo" debido a su elevada altitud y bajas temperaturas. Desde 2007 la India autoriza expediciones civiles a la zona, y tiene previsto construir una carretera que facilite el acceso a un campo base a partir del cual establecer una ruta de suministros para los destacamentos militares. Es lo mismo que hizo China entre 1966 y 1986 en el paso del Karakorum, cuyos 1.000 kilómetros de carretera costaron otras tantas vidas. Es precisamente el elevado coste económico y humano de un proyecto así lo que ha ido retrasando el plan indio una y otra vez.

Por otro lado, el deterioro medioambiental a que está sometido el glaciar, con basura y restos de todo tipo acumulados durante cinco lustros, ha provocado la protesta de grupos ecologistas, pues el río Indo, que riega amplias zonas del norte indio y paquistaní, nace del hielo de Siachen.

La mitad de los soldados que vuelven de Siachen sufre secuelas tales como amputaciones por congelación, edemas y pulmonías, daños cerebrales provocados por la falta de oxígeno e incluso ceguera temporal por la prolongada exposición a la nieve. De hecho, algunos de los voluntarios que eligen ir a Siachen celebran su propio funeral por anticipado.

El camp de batalla més alt de la terra. La glacera més gran de la terra fora dels pols. Glaciar compartit entre la Xina, Pakistan i la India.

Sonaba prou interessant, però tot i el que diu la notícia, el més a prop que es podia acostar un forani al Siachen , per la part del Shyok, fins a Hundar, on a un aburrit soldat li va caure el pel perquè tot passejant ens vem adentrar uns centenars de metres en zona prohibida.

O, seguint les indicacions d'un fullet publicitari de trekking trobat a un barber de , girar a l'esquerra, acabar descubrint el bonic "poble" de Wachan i la familia que l'habitava, on el fill petit disfrutaba d'unes setmanes de vacances per ajudar a la família a recollir provisions per l'hivern, abans de tornar a la seva feina habitual: guia de muntanya per als (inexperts) soldats Indis a la glacera Siachen. El camp de batalla més alt de la terra.

La vall del Nubra es divideix en dos. A l'esquerra per anar a Hundar.

Al fons de la vall, la glacera Siachen.

Els germans Wachan. El germà petit (el que no va de "Lacoste"),

guia de muntanya per als pobres soldats del Siachen.

Errors i mala educació

Mala educació per part meva (rebutjar un regal tan xulo) i un greu error (al pensar que em faria nosa per la resta del viatge).

Satvir Singh i Simon Power, companys en una Jammu paralitzada per la vaga.

Voltant amb moto, a pocs km del Pakistan.

Final del partit

"Ui demà, com estaran els nens..."

La mare profe que no li importa el futbol.

Dia gris

Sí, avui no ha jugat el Barça...

Paradisos terrenals (II)

La gente más rica de Potalovo son los niños. Conducen tractores y excavadoras, poseen casas, navegan en barcos. El hecho que todas estas posesiones sean restos de un naufragio ni importa. Son un simulacro del mundo adulto. Así que los niños se instalan en casas incendiadas, o trepan ea las cabinas de tractores y recorren la tundra sobre ruedas desaparecidas. A veces ocupan el puente del varado y abandonado carguero y ponen rumbo al Mar Ártico. Sólo cuando dejan de ser niños se dan cuenta de que están viviendo en un mundo en ruinas.
A los doce o trece años de edad, dijo Nikolai, empiezan a beber.

(...)

En una ventana de la sala de pediatría veo de pronto a un hombre que me está mirando. Tiene el pelo alborotado alrededor de un rostro quemado por el viento. Pienso por un segundo que se trata de otro borracho de la aldea. Luego me doy cuenta de que no es una ventana ni mucho menos. Es un espejo.
Hace tres semanas que no me veo.

(...)

Han perdido sus tradiciones, dijo el médico, y ni siquiera en la casa del pastor octagenario encontré tótems paganos. Se habían apagado los recuerdos de la gente de sus espíritus de la naturaleza, y de la vieja e inaccesible divinidad entsy cuyo hijo era el dios de la muerte. Nadie conocía ya las epopeyas orales ni al héroe Itje, padre del oso y enemigo jurado de Cristo. Los lugares donde se hacíen sacrificios habían quedado atrás, en la tundra de los renos.
Sólo en el cementerio (el último bastión del conservadurismo) puede haber mantenido vivo el pasado, pensé, la importancia de la muerte. La mañana de mi partida lo descubrí en una ladera fuera de la aldea, oculto entre abedules plateados. Las cruces pintadas y las coronas empapadas eran lo que había esperado: un pueblo superficialmente cristianizado. Y unas cuantas lápidas tenían la estrella comunista.
Pero cuando subí más encontré otras tumbas donde había cornamentas descoloridas. Los trineos-féretros descansaban al lado ritualmente rotos; y los cráneos de reno hacían muecas desde los árboles. En casi todas las tumbas (eso lo veo ahora) las ofrendas de pucheros y cuencos esmaltados están boca abajo y rotos o rajados. En la tumbe de una niña había una muñeca desmembrada.
Cuando me despedí del viejo pastor, le pregunté por esto y era lo que había pensado. Las ofrendas, dijo, estaban rotas porque el otro mundo es lo contrario a éste. Allí los ríso corren hacia atrás desde el mar. Las cosas que están cabeza abajo aquí están allí derechas, y viceversa. Todo lo entero está roto y todo lo roto está allí entero. Si no los muertos no lo encontrarían.
En ese mundo invertido, pensé, Potalovo debe de ser el paraíso.

En Siberia
Colin Thubron